Férias no Oeste

No Oeste...
Já estão a imaginar-me a escrever sobre os meus passeios de sandálias, calções e camisa com palmeiras estampadas pelas praias da Califórnia, o meu surfar nas grandes ondas de Long Beach, San Diego ou Pasadena, as minhas apostas com um punhado de dólares (que me desculpe o plágio, o Sérgio Leone) nos casinos de Las Vegas, a minha cara de espanto a observar as mansões das grandes vedetas de Hollywood, o meu espreitar por binóculos para as máquinas de extracção de petróleo no Texas, o meu afã a fotografar as montanhas do Grand Canyon do Colorado, o percorrer das estradas do Arizona, do Nevada, do Oregon, do Novo México, do Utah, do Wyoming, do Idaho ou de Montana, as caminhadas pelas ruas de Los Angeles, S. Francisco, Dallas, Pecos, Houston, Denver, Salt Lake City, Portland ou Phoenix, ou sobre as verdadeiras lendas que são Buffalo Bill, Kit Carson, Davy Crockett, Daniel Boone, Wyatt Earp, Geronimo ou Sitting Bull.

Pois estão redondamente enganados!
Eu vou escrever sobre os oito ou dez dias que passei com a minha mulher Maria Fernanda, o meu enteado Mário Rui e o meu filho Fernando Miguel na zona Oeste deste Portugal.
Aconteceu em Agosto de 1986.
Há quasi vinte anos.
Era uma zona do país que conhecíamos mal (ou não conhecíamos de todo) e conseguimos alojar-nos em dois quartos, com uma porta de ligação, duma residencial das Caldas da Rainha situada perto da Praça de Touros. Passou a ser aí o nosso quartel-general.
De manhã saíamos para passar o dia em locais periféricos.
Antes do almoço, normalmente, uma ida à praia da Foz do Arelho ou à curiosa e poluída concha de S. Martinho do Porto.
De tarde íamos a outros locais:
Óbidos, com o burgo apertado dentro das muralhas do castelo que, consta, foi edificado pelos romanos tendo sofrido, posteriormente, inúmeras alterações e ampliações, e relevando a rua Direita que vai desde a Porta da Vila até ao Paço dos Alcaides, as igrejas de Santa Maria, de S. Pedro, de S. João Baptista, da Misericórdia, de S. Tiago, a capela de S. Martinho, o Pelourinho e o Telheiro, o Santuário do Senhor Jesus da Pedra, o Aqueduto.
É seguramente uma das mais interessantes vilas do país.
Estava pejado de gente, turistas, sobretudo estrangeiros que se deleitavam, como nós, a percorrer tudo aquilo sob um sol intenso e temperatura estival.
Peniche, vila situada junto ao cabo Carvoeiro, não foi muito descoberta por nós. Estivemos a almoçar junto do porto de pesca, fomos ao farol do cabo e depois resolvemos apanhar um barco que nos levou a um paraíso natural:
as Berlengas.
A viagem demorou cerca de quinze minutos e o mar, apesar de ser Agosto, não estava propriamente sereno. Como antigo marinheiro, deu-me um gozo particular voltar a navegar sobre as salsas ondas.
Desembarcados no pequeno cais da Berlenga Grande, perto do qual existia uma pequeníssima aldeia de pescadores, subimos até junto do farol e do local para poiso de helicópteros (chamar-lhe heliporto seria uma promoção despropositada), a cerca de 80 metros de altitude. Daí se podiam ver as Estelas e os Farilhões, pequenos ilhéus, além de alguns rochedos.
E inúmeras aves marinhas.
Após algum repouso, pois a subida foi um tanto cansativa e levávamos uma criancinha que só tinha três anos, descemos por um estreito caminho, feito na escarpa, para o forte de S. João Baptista que estava aproveitado, de forma bem imaginativa, como estalagem.
Eu fiz a descida à frente, com o miúdo ao colo, e a mulher e o Mário Rui seguiam-me. Mas só quando chegamos cá abaixo e olhamos todo o trilho pelo qual viéramos, é que nos apercebemos do risco de queda que, felizmente, não ocorreu. Mas não fomos só nós. Muitas mais pessoas andaram por esse caminho, ou descendo ou subindo.
Seguiu-se um passeio numa pequena embarcação cujo manobrador nos ía dando algumas indicações sobre as várias grutas e rochedos que proliferavam ao redor da ilha. Não me esqueci nunca mais da tromba de elefante e da limpidez daquelas águas.
Foi uma tarde inolvidável!
Também fomos a Rio Maior. Aquilo que mais se gravou na minha memória foram as minas de sal-gema, que não é mais que cloreto de sódio (o sal das cozinhas) cristalizado longe do mar, no subsolo. Lembro-me que, exactamente dois anos depois, quando se deslocava de automóvel de Lisboa para o Porto, faleceu num acidente de viação, julgo que ainda na Estrada Nacional nº 1 que atravessava a vila, um dos maiores talentos como compositor, letrista e intérprete instrumental e vocal da música ligeira portuguesa da segunda metade do sec. XX – o Carlos Paião.
Não deixamos de visitar também a Nazaré. Já a conhecíamos relativamente bem, mas a subida ao Sítio e a paisagem que de lá se desfruta é tão deslumbrante que vale sempre a pena lá voltar e aproveitar também para ver a lendária marca do casco do cavalo de D. Fuas Roupinho.
A maior parte das noites (após os imprescindíveis banho e jantar) eram passadas nas Caldas da Rainha, uma linda cidade com um velho, mas interessantíssimo hospital termal fundado em 1485 pela Rainha D. Leonor, mulher de D. João II, e famoso pelas suas águas sulfurosas – parece ser o mais antigo em todo o mundo. De realçar o magnificente parque, com várias estátuas nele disseminadas, e dentro do qual existe o museu de José Malhoa. E é impossível esquecer o ex-libris das Caldas: as louças, nomeadamente as que tem um sui generis componente fálico. Neste assunto não se pode deixar passar em claro a importância de Rafael Bordalo Pinheiro.
Coincidiu com a parte final da nossa estadia a abertura das animadas Festas da Fruta.

De então para cá, nunca mais estive em nenhum destes locais, salvo em rápidas passagens. E não duvido que muito terá mudado, em vinte anos.
Não será altura de passar mais uns dias no Oeste...português?