O meu segundo nascimento

Casei pela primeira e única vez (pelo menos até agora) em finais de Agosto de 1979.
Mas só em Janeiro ou Fevereiro de 1982 a minha mulher ficou grávida.
Todo o período de gestação decorreu com a maior normalidade.
Na altura, as ecografias estavam a começar a ser usadas em obstetrícia e a sua utilização quasi se confinava à determinação prévia do sexo do feto: uma curiosidade. Por isso, resolvemos que não havia necessidade de a satisfazer.
Aquando do nascimento logo se veria!
Assim, foi colocado em discussão qual o nome a dar à criancinha.
Para o caso de ser rapariga, sugeri Diana, Diana Maria, nome com o qual a minha mulher concordou de imediato.
Se fosse um rapaz, sugeri Fernando Abel.
Devo dizer que, para mim, mesmo os nomes próprios não devem ser dados segundo critérios pouco consistentes como o de serem mais ou menos bonitos ou estarem mais ou menos na moda.
Acho que deve ser dado o nome de um ou dois antepassados, sendo um momento para homenagear os ancestrais.
Como o meu pai e o meu sogro eram Fernando, além de a minha mulher e a minha irmã serem Fernanda, e dado que, na geração do meu filho, só havia um outro Fernando, pareceu-me uma escolha lógica.
Abel era o nome do meu avô materno e não havia, nem há, mais ninguém na família registado com ele.
E a combinação agradava-me particularmente...
Mas a futura mamã preferia Miguel ou Nuno. O critério era o “mau critério” de serem bonitos. Quando falou em Miguel, eu lembrei-me do meu bisavô paterno, o compositor e pianista Miguel Ângelo Pereira, o qual já foi, se bem se recordam, merecedor de dois posts, neste blog, no ano anterior.
Como Nuno era um nome sem significado para mim, contrapus Miguel Ângelo ou Fernando Miguel.
E a Maria Fernanda escolheu a última combinação.
E assim ficou assente: ou Diana Maria ou Fernando Miguel.

No dia vinte e nove de Outubro de 1982, uma sexta-feira, a meio da manhã, e porque a parturiente assim mo pediu (e dessas coisas eu não percebia nem percebo muito), lá fomos para o Hospital da Ordem de S. Francisco. Antes, telefonou para a parteira que era uma sua familiar, a Mercedes, transmontana de gema.
Depois de arrumadas as coisas num quarto que nos foi atribuído, fomos para a sala de partos.
Como o momento da expulsão ainda estava atrasado, fui comer qualquer coisa, muito rapidamente, pois a ansiedade já era grande.
Depois dirigi-me novamente para o local onde estava prestes a dar-se o nascimento do meu filho.
Estive a assistir aos primeiros trabalhos mas, a certa altura, a parteira deu-me ordem de expulsão e, muito pesaroso mas sem refilar, vim cá para fora.
Pouco depois chegou a minha mãe.
Diga-se que a minha sogra estava doente com cancro da mama e, por esse motivo, não se deslocou à Ordem.
Fumei uns tantos cigarros enquanto conversava com a “velhota” até que ouvi uma voz da Mercedes a gritar lá de dentro:
- António! É um rapaz e está tudo bem!
E a minha reacção surpreendeu-me!
Agarrei-me à minha mãe e chorei convulsivamente durante muitos minutos.
Acho que desde muito jovem que não vertera tantas lágrimas.
A minha mãe, a certa a altura, já um pouco preocupada, perguntou-me:
- Estás bem? Estás a chorar de alegria ou por outra razão?
- De alegria, mamã, de alegria! – disse, sempre soluçando.

Ao fim de uma semana, surgiu um problema.
O bebé estava amarelo que nem um chinês de raça pura.
Tinha icterícia e o correspondente nível muito alto de bilirrubinas.
E o desgraçado lá ficou no Hospital de S. João, só com um adesivo identificativo colado no peito, integrado num conjunto de “chinocas”, a fazer um tratamento de fototerapia durante dois dias e duas noites.
E lá vieram mais lágrimas.

Ultrapassado este problema, e passados poucos meses, verificou-se que a “moleirinha” tinha fechado precocemente.
- Oh Sr. Doutor! E se a massa encefálica crescer e não couber dentro da caixa craniana?
- Serra-se a caixa – disse o desalmado que, ainda por cima, tinha sido o responsável pelo acelerar do processo devido a ter-lhe receitado cálcio em excesso.
É claro que nunca mais fui consultar esse pediatra odioso.
Mas o rapazinho era cabeçudo pelo que não aconteceu o pior cenário que imaginei.

E a vida continuou...
Hoje o Fernando Miguel tem vinte e três anos e é a coisa mais importante na minha vida (apesar de me fartar de lhe dar na cabeça).
É o único varão capaz de transmitir o nome Castilho Dias. Tudo o resto são mulheres cujos filhos adoptam, normalmente, o apelido dos pais dos seus rebentos como principal.
Como eu gostaria de ter muitos netos Castilhinhos...

PS: Também eu fui o único capaz de transmitir o nome. Um primo que também o poderia fazer desapareceu em Angola, em 1974, quando cumpria o serviço militar obrigatório como comando, supostamente raptado pela UNITA...até hoje.
Aqui fica o seu nome: Manuel Francisco.