Uma família burguesa - parte III

Armando João Borges, amigo do Tó Zé desde os tempos do liceu, tem também cinquenta e oito anos. Razoavelmente alto e um pouco pesado, é bastante moreno e os olhos são muito negros e vivos. O cabelo, que foi preto e levemente ondulado, é agora grisalho mas não exibe sinais de calvície. É médico cardiologista.
Inês Leite de Castro, sua mulher, também médica mas com a especialidade de pediatria, tem cinquenta e cinco anos e é fisicamente franzina, mas tem uma energia tremenda. O cabelo branco já pontifica, mas é camuflado por uma pintura castanho acobreada que não a favorece muito, ainda menos com a pele morena que possui.
Tem um filho, José Manuel Borges, também médico, trinta e um anos, alto e bem constituído, cabelos e olhos negros, casado com Dora Maria Sampaio, professora de Matemática, trinta e quatro anos, olhos castanhos e cabelo liso e muito curto da mesma cor; a tez é clara, ao contrário da do marido. Tem um filho de sete anos, João Manuel e vivem na vivenda dos pais dele.

Como a noite estava quente, o ritmo da passada foi mais lento e permitiu, ao contrário de quando caminham mais velozmente, um pouco mais de conversa.
- Então, Tó! Desde quando estás a trabalhar? – perguntou o médico.
- Comecei no dia quatro. Ainda estou a ver as coisas que me encheram a secretária e o computador enquanto estive de férias – retorquiu o Costa Lima.
- Mas tu vais lá de vez em quando durante as férias...
- Quando estou cá no Porto. Se estiver fora não, evidentemente. Mas desta vez só lá fui duas vezes; e porque me chamaram. Já começo a ficar velhote para andar a apagar fogos. Agora é a vez dos mais novos darem o corpo ao manifesto – explicou o Tó Zé.
- E já gozaste as férias todas? – inquiriu o Armando.
- Deixei uns dias para o Natal.
- Também eu – disse o cardiologista.
E continuou:
- E agora vamos ficar caladinhos e aumentar a cadência.
- Sim senhor! O doutor é que sabe e manda. Mas só te digo que se tenho algum enfarte ou AVC te ponho em tribunal por não cumprimento da palavra – ameaçou, sorrindo o António José.
- Mas não há dolo! Não há dolo! Sairei ilibado.
Ao fim de mais de meia hora regressaram às respectivas casas onde, depois de esperarem que o corpo arrefecesse e a digestão das refeições ligeiras estivesse concluída, um refrescante duche os deixou prontos para irem sentar-se em frente à TV durante pouco tempo e depois rumarem à cama, pois o dia seguinte era de trabalho. Parecia que se estavam a copiar um ao outro, mesmo estando à distância.
Quasi todas as cautelas que o Tó Zé tinha com a saúde resultavam das insistências do amigo médico. E ele obedecia, não sem refilar um pouco, por vezes.

Recuemos ao ano de 1995:
Ana Maria havia casado, apenas com dezoito anos, com Francisco Torres, de vinte, apesar da oposição dos pais de ambos. Mas a paixão falou mais alto e levaram a deles avante.
Francisco era um tipo alto e com uma estrutura óssea larga. Um homenzarrão, apesar da sua juventude. E muito calmo, molengão mesmo.
Era sócio de um stand de venda de automóveis enquanto Ana Maria se entretinha a estudar engenharia mas sem grande sucesso.
Pouco mais de dois anos após o casamento nasceu uma filha à qual deram o nome de Maria Cláudia: foi em Abril de 1992.
Num final de manhã soalheira, mas fria, de Março, Ana estava em casa quando resolveu ir ver se o carteiro tinha deixado alguma coisa na caixa do correio. Lá estava um folheto publicitário, uma carta com uma conta para pagar e uma outra que lhe era dirigida com o envelope preenchido manualmente com uma letra muito infantil. Talvez mesmo propositadamente infantil. Regressou à sala onde estava e abriu de imediato esse estranho envelope. Lá dentro só uma folha de papel onde estavam coladas letras recortadas que compunham o seguinte curto texto:
“O seu marido anda com a Marina”.
A jovem esposa sentiu uma breve tontura e sentou-se, ficando a olhar para aquela folha que lhe acabava de estragar o dia. Talvez muito mais do que isso: o casamento.
Ao fim de alguns minutos, pegou no telefone e ligou para a mãe. Atendeu a empregada:
- Olá Dina! A minha mãe está?
- Está sim, menina. Eu vou chamá-la.
Passaram uns instantes e...
- És tu, Aninhas?
- Sou mãe! Acaba de me acontecer uma coisa muito desagradável. – começou – Recebi uma carta anónima e escrita com letras coladas, que diz: “O seu marido anda com a Marina”. Até estou meio atordoada.
- Olha! O Chico não vai almoçar a casa, pois não? Então eu vou comer rapidamente e vou logo de seguida para aí. Não faças nada. É preciso ter calma. Vamos analisar as várias possibilidades antes de agir de forma precipitada. Estou aí por volta das...duas, duas e um quarto. Felizmente hoje não vou mais à escola. Assim estaremos com mais calma. Combinado? – concluiu a Lena.
- Está bem mãe! Mas vou tomar um calmante que tenho para aqui.
- Mas toma uma dose pequena, ouviste? E sossega porque pode ser um rebate falso.
- Então até já, mãe. Um beijo – e a Ana pousou o auscultador.
Mais ou menos à hora aprazada Maria Helena entrou em casa da filha. Beijaram-se e a mãe perguntou:
- Estás bem? E a Claudinha?
- Estou mais ou menos – disse a filha – e a Claudinha está aqui na vizinha do lado a brincar com a filha dela.
- Ainda bem! Assim podemos conversar mais à vontade.
Sentou-se e pediu:
- Mostra-me então esse papel.
A Ana Maria entregou-lhe o envelope com a folha lá dentro.
- Letra disfarçada. Vejamos o que está cá dentro. Pois...a Marina. Tanto pode ser verdade como mentira. Mas deixa pensar. Quem mandou isto que interesse teria? Se for mentira serve para chatear e criar mau ambiente entre ti e o Chico.
Talvez uma antiga namorada ciumenta com esperanças de estragar o casamento. Mas para quê envolver o nome da rapariga? Ou então o inverso: um teu admirador que também vos quer separar. Mas porquê citar a Marina? Poderia ser alguém que quer mal a um ou outro de vós. Mas continuo sem perceber porquê envolver um terceiro. Uma partida de amigo ou amigas? Demasiado mau gosto. Ah...poderia ter sido a própria Marina. Mas...falar nela sendo mentira? Não!
- E não será uma chantagem, mãe? – perguntou a jovem Ana.
- Por etapas? Não me parece. Se fosse chantagem, teria de ser verdade e falaria em provas e em verbas. Sinceramente, penso que o mais certo é ser mesmo verdade. Nesse caso, nas situações que referi antes, ou seja, uma ex-namorada ou admiradora do Chico, ou um teu admirador, já faria sentido falar no nome da empregada do stand. Ou se fosse uma amiga ou amigo teu a avisar-te. Ou se fosse a própria Marina a querer roubar-te o marido.
Fez uma pausa, a Lena, e rematou:
- Não sou polícia nem detective, mas acho que é mesmo verdade.
- Eu tenho também esse pressentimento – disse, com os olhos aguados, a Ana.
- Só há uma coisa a fazer: confrontá-lo com o papel e ver a reacção. Mas só quando ele chegar a casa. Se ele negar, telefona para casa da rapariga. Ou amanhã vai falar com ela. Bom! Essas confrontações directas acabam muitas vezes em zaragata. Não me parece boa ideia. Tens o número do telefone dela? – continuou a mãe a pensar em voz alta.
- E se eu telefonar para o escritório e pedir à D. Delfina o número de casa da Marina?
- Mas ela tem de ser totalmente discreta. Telefona, então! – aconselhou a Lena.
E a jovem esposa ligou para o stand.
Como era habitual, atendeu a funcionária Delfina.
- Está lá? D. Delfina? Não fale o meu nome, por favor.
- Sim! Que deseja? – disse a voz do outro lado da linha.
- Por favor não diga nada ao meu marido nem a mais ninguém. Mas preciso do número do telefone da Marina. Está aí alguém? – falou Ana Maria.
- Pode tomar nota...
E a senhora ditou-lhe um número telefónico.
- Muito obrigado! Está lá? A senhora sabe de alguma coisa do que se passa entre o meu marido e a Marina? – perguntou a jovem tão de repente como lhe ocorrera a ideia.
Do outro lado nada se ouviu durante uns largos segundos.
- D. Ana Maria! Eu não sei de nada. E mesmo que soubesse não me iria meter num assunto que não me diz respeito. Peço desculpa mas terá de perguntar ao seu marido e à Marina – respondeu a voz da Delfina com um tom ligeiramente agastado.
- Claro! Tem toda a razão! Peço-lhe desculpa. Muito obrigado pela colaboração. Boa tarde. Com licença.
E desligou.
Imediatamente começou a chorar.
A mãe procurou acalmá-la e pedia-lhe que ela contasse os pormenores do que dissera a empregada do Francisco.
Ao fim de vários minutos, a Ana Maria finalmente contou à mãe os detalhes, e rematou:
- Não tenho grandes dúvidas! Ele hoje já vai dormir na rua, ou num hotel, ou na casa dessa galdéria.
- Tem calma, filha! Estas situações tem de ser levadas com a maior ponderação possível. Lembra-te que tens uma filha de três aninhos...
- Mãe! Não posso viver na mesma casa nem partilhar a cama com um homem que anda a dormir com outra. Não aguento isso! – disse, exasperada, a Ana.
Ao fim de toda uma tarde complicada para as duas, e quando se aproximava a hora de Francisco regressar, Maria Helena despediu-se da filha e levou a neta, que entretanto regressara da vizinha, com ela.
- Não te precipites, Ana Maria! Por favor, resolve as coisas a bem! – disse, já com a porta do elevador a fechar-se.